Сколько раз я слышал подобные истории. «Я брел, как в тумане», «я потерял всякое чувство», «я не помнил себя». Нет, Рыбка. Я все прекрасно чувствовал и все прекрасно понимал. Я плелся вдоль речного берега, зная только одно: раз я всплыл здесь, меня сбросили где-то выше. Неважно, как долго предстояло идти, я знал, что должен оказаться на том самом месте, где все произошло.
О, Рыбка, с каждым шагом мир вокруг становился все более прозрачным и ясным.
Или мне так казалось?
Я шел, не поворачиваясь в сторону берега. Казалось, стоит бросить один лишь взгляд к воде - как тут же я увижу Их. Изуродованных, обожженных. Обескровленных. Бездомных. Пусть река и осталась их домом, а кровь их смешалась с ледяной водой. Они плыли вниз по реке не по собственной воле. Не по собственной воле они застревали в прибрежных камышах. Нет. Виной тому были дикие деревенские твари.
И я?
Никогда, слышишь, Рыбка, никогда не позволяй задавать себе этот вопрос. Это отрава похлеще города - одной капли хватит на всю жизнь. На один миг запустишь в себя эту дрянь - вовек не отделаешься.
Мог бы я? Что я? Почему не я?
Все это объедки - грызешь их изо дня в день, а уже одни кости остались. А ты грызешь и грызешь - мало кому такое по зубам. Так я тебе скажу - тут приходится выбирать - либо совсем без зубов оставаться, либо приберечь их, чтобы пару глоток перегрызть.