Я не стоял у кровати Эрни. Я укутывался в его грязный плащ в какой-то подворотне. Чудом унеся ноги от головорезов Краба, чудом сохранив остатки сил и несколько заветных бутыльков. Да. Хотя бы один из нас должен выжить. И пусть мои потроха и собакам на корм не сгодятся, это буду я!
Все, что нужно сделать – продержаться пару дней, не сдохнуть с голоду, найти новый притон, чтобы сбыть то немногое, что смог утащить с собой. И найти что-то, на что можно будет начать по новой.
Меня воротило - то ли пустой желудок не давал продохнуть, то ли Эрни, что каждую минуту вставал перед глазами, пытался придушить меня своими мертвыми руками… Вновь и вновь. Я никогда не баловался всякой дрянью, которой не брезговал промышлять чуть-по-чуть, но, знала бы ты, Рыбка, как порой хочется забыться раз и навсегда...
Нет, в твоих книжках точно таком не пишут!
Мне снилось, что я танцую на собственных костях,
бегу вперед по позвоночнику, забираюсь на ребра,
качаюсь взад -вперед…
Летишь вверх...
...и хочешь проснуться, сделать глубокий вдох и поползти куда-то, где тепло и безопасно… Ты конченый трус, но пока еще живой, а значит, не конченый.
...Летишь вниз...
...и хочется раствориться в этом больном полете, сказать: "прости", махнуть пару бутыльков и не мерзнуть больше, потому что ты трус и не смотря на то, что жив - уже кончен.
Ты открываешь глаза, не представляя где ты и что с тобой происходит - а бессмысленные качели продолжаются. Вверх вниз - шаг за шагом.